"Amado Nervo" un modernista mexicano tal vez poco conocido

 

 *Biografía obtenida de Wikiedia, comrpobada y verificada

Amado Ruiz de Nervo y Ordaz¹​ (Tepic, Distrito Militar de Tepic, Jalisco (hoy Nayarit), República Restaurada, 27 de agosto de 1870-Montevideo, Uruguay, 24 de mayo de 1919),²​ más conocido como Amado Nervo, fue un poeta y escritor mexicano, perteneciente al movimiento modernista. Fue miembro correspondiente de la Academia Mexicana de la Lengua, pero no pudo serlo de número por residir en el extranjero.³​

Poeta (autor, también, de novelas y ensayos) al que se encasilla habitualmente como modernista por su estilo y su época, clasificación frecuentemente matizada por incompatible con el misticismo y tristeza del poeta, sobre todo en sus últimas obras, acudiéndose entonces a combinaciones más complejas de palabras terminadas en «-ismo», que intenta reflejar sentimiento religioso y melancolía, progresivo abandono de artificios técnicos, incluso de la rima, y elegancia en ritmos y cadencias como atributos del estilo de Nervo.

El sonoro nombre de Amado Nervo, frecuentemente tomado por seudónimo, era en realidad el que le dieron al nacer, tras la decisión de su padre de simplificar su verdadero apellido, Ruiz de Nervo. Él mismo bromeó alguna vez sobre la influencia en su éxito de un nombre tan adecuado a un poeta.

 

«Ya no hay un dolor humano que no sea mi dolor;
ya ningunos ojos lloran, ya ningún alma se angustia
sin que yo me angustie y llore;
ya mi corazón es lámpara fiel de todas las vigilias,
¡oh Cristo!».
«En vano busco en los hondos escondrijos de mi ser
para encontrar algún odio: nadie puede herirme ya
sino de piedad y amor. Todos son yo, yo soy todos,
¡oh Cristo!».
«¡Qué importan males o bienes! Para mí todos son bienes.
El rosal no tiene espinas: para mí solo da rosas.
¿Rosas de pasión? ¡Qué importa! Rosas de celeste esencia,
purpúreas como la sangre que vertiste por nosotros,¡oh Cristo!».

 

 

Antonio Gala... gran Poeta

 

ENEMIGO ÍNTIMO (de Antonio Gala)

Hay tardes en que todo

huele a enebro quemado

y a tierra prometida.

Tardes en que está cerca el mar y se oye

la voz que dice: "Ven".

Pero algo nos retiene todavía

junto a los otros: el amor, el verbo

transitivo, con su pequeña garra

de lobezno o su esperanza apenas.

No ha llegado el momento. La partida

no puede improvisarse, porque sólo

al final de una savia prolongada,

de una pausada sangre,

brota la espiga desde

la simiente enterrada.

En esas largas

tardes en que se toca casi el mar

y su música, un poco

más y nos bastaría

cerrar los ojos para morir. Viene

de abajo la llamada, del lugar

donde se desmorona la apariencia

del fruto y sólo queda su dulzor.

Pero hemos de aguardar

un tiempo aún: más labios, más caricias,

el amor otra vez, la misma, porque

la vida y el amor transcurren juntos

o son quizá una sola

enfermedad mortal.

Hay tardes de domingo en que se sabe

que algo está consumándose entre el cálido

alborozo del mundo,

y en las que recostar sobre la hierba

la cabeza no es más que un tibio ensayo

de la muerte. Y está

bien todo entonces, y se ordena todo,

y una firme alegría nos inunda

de abril seguro. Vuelven

las estrellas el rostro hacia nosotros

para la despedida.

Dispone un hueco exacto

la tierra. Se percibe

el pulso azul del mar. "Esto era aquello".

Con esmero el olvido ha principiado

su menuda tarea...

Y de repente

busca una boca nuestra boca, y unas

manos oprimen nuestras manos y hay

una amorosa voz

que nos dice: "Despierta.

Estoy yo aquí. Levántate". Y vivimos.

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Antonio Gala (de Enemigos íntimos, 1960)

 

 

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"asignatura pendiente"

 Desde que recuerdo, nunca la poesía ha sido una lectura ni escritura de masas. Eso sí, quien entra en ese mundo queda atrapado por su hechizo de desnudar su alma ante la gente, de abrir sus emociones y sentimientos antes el mundo plasmado en ríos de tinta  esbozados en una cama de celulosa llamada papel. 

La poesía fue siempre algo raro yu atractivo, extraño pero tentador. Hay quien afirma escribir poesía creyendo que, por el hecho de tener entre cortadas líneas ya es un poeta y eso no es poesía de igual modo que todo relato no es novela ni ensayo... Ahora bien, sí diré quien empieza, va viendo-se mejor qué sí es y que no y que tiene que hacer y qué no... Por eso, si el tema te interesa, atrae incluso te apasiona, no lo puedes no dejes de hacerlo, seguro que merecerá la pena. 

Y luego está el noble arte de la rapsodia, no solo escribir resulta complejo en el mundo de la lírica poética, leerlo es otro mundo tal vez aun más selecto y aun para menos. No en vano es fácil encontrar auténticos poetas que ellos mismos destrozan sus poemas cuando los leen y al revés, poemas mediocres que, siendo leídos por un buen rapsoda parecen otros poemas... por eso hay quien dice "no sé escribir poesía", pero tal vez sí sabes leerla, declamarla, interpretarla, con sus pausas las que se ponen  y las que no... todo es interesante y el resultado final es algo sublime y mágico... Rapsodas y poetas no siempre coinciden en la misma persona por ello, si escriba deje que sea otro quien lo lea y viceversa, pruebe qué  pasa cuando lee otro lo que uno mismo escribió parece hasta más bonito cuando está bien leído e interpretado.

Rafael Castro Martín

"Sombras de Buhardilla"

 Ayer, 10 de septiembre, tal vez víspera de lo que fue otro momento en la historia realmente trágico, como la caída de las torres gemelas en Nueva york, por ejemplo. D. Luis Trébol, arropado por no pocos amigos, con un editor lleno de dicha por estrenar el debut como escritor de su rapsoda preferido, se presentó "Sombras de Buhardilla" una anarquía literaria dicha con todo el respeto y cariño que un amigo al que quiero y admiro le tengo como es D. Luis Trébol. 

Menciono anárquico por cuanto cada día puedes abrir por do quieras el libro y siempre hay un comentario, un poema, una frase para poder  pensar, reflexionar o sonreir por todo el día, lo cual permite en numerosas ocasiones comenzar bien una jornada de trabajo. Cada texto tiene "no más" de una página" y eso a l agente con vista cansada, deficit visual, o vagos  crónicos les viene de perlas.

Fuera de este anarquismo Luis nos ha cogido todos los textos perdidos entre declamaciones y rapsodeos, que encontró en el trastero, hoy  buhardilla, de su mente... Textos que no solo leyó sino que los escribió y que quedaron, tal vez, guardado para mejor ocasión. Así el libro no cansa, no aburre, no agota como aquellos "pilares de la tierra" con su smás de 1.000 páginas que, lógicamente  no es de Luis, ya quisiera el bueno de Esteban, Stepehn para los conocidos... 

Así pues un libro escrito desde el corazón, desde lo escondido de su vida, en ese momento mágico y místico donde se nos abre el corazón y se nos ve desnudo... no el cuerpo no, sino el alma, un Luis  auténtico el que no todos los días se ve... un Luis ... como el que va al "psicólogo" y le entrega su alma pidiendo piedad y ayuda a esos problemas que ni él, ni nadie puede resolver... Así es Luis, como se dice en ese  anuncio "igualito que nadie".

Altamente recomendable, impreso en calidad  máxima, serigrafiado con imágenes muy interesantes en vivo color y de un amigo a  qu esolo puedo decir "GFRACIAS" por poder seguir llamándote "AMIGO". 

Rafael Castro Martín

Marcos Callau y un nuevo poemario "sueño bestias, planto olvidos"

 

 "sueño Bestias, planto olvidos", obra de Marcus Callau que, además de amigo, es un conocido poeta de esa capital del Ebro acaba de publicar su último o poema, tal vez la tercer entrega de una serie que tenía más épicos y que, en esta ocasión nos hemos convertido en algo más místicos, o tal vez deberíamos decir más profundos. 

 

En un verso y rima libre al 100%, como mandan los cánones de la nueva poesía, lejos de un lope o un Góngora, sigue teniendo una temática muy poética, muy  libre no carente de giros y expresiones que nos adentran al corazón del poeta. Aun cuando Machado ya decía que "la poesía bien podía ser hoy escrita en prosa respetando las pausas con la puntuación adecuada", es más la temática que aborda y la forma de abordaje de ella en términos

 

"cosas sin fundamento... ¿leer o escribir?"

 Es curioso cuando ves talleres de creatividad literaria, aprende a escribir, creación literaria, pero, en todos ellos, te exigen que leas tus propios escritos cuando, en realidad lo que se supone que haces medianamente bien es justamente lo contrario, no leer sino escribir para que otros lo lean vaya.

Así hay personas que escriben realmente bien y que sin embargo, cuando ellos o ella su misma lo leen lo destrozan porque, tal vez en su interior suena muy bien pero la cuestión estética de quien lo lee es la mitad del texto y sin embargo en ese momento el texto si era bueno se cae por ser pésimamente leído o al revés, un escrito, un boceto literario puede ser pésimo y, sin embargo con un rapsoda adecuado puede acabar siendo una delicia.

Así pues señores esto es un canto a la esperanza de que los talleres de escritura sean de eso de escribir y tal vez se hagan combinados por otros de lectura para que unos aprendan a escribir y otros a leer pues ambas funciones son importantes y no siempre por la isma persona.

Rafael Castro

"una lectura por la cultura"

 

 Hay quien afirmó que con el libro digital la lectura caería en poco tiempo y ciertamente ha caído ahora bien cabe la posibilidad de que sea el propio sistema social y cultura, o anticultural el que fuerza la maquinaria a que hoy en dí atener libros en casa sea identificativo de persona intelectual y culturalmente potente si bien ello no implica que los lea sino que se muestren como trofeos que se tienen sin mayor pretensión que la de mostrar como quien muestra las piezas tras una cacería.

Así hoy pasa todo por "¿no está en video? ¿Hay película?" y claro desde esa perspectiva la idea de deslizar nuestras pupilas por el rio de tinta esparcido en una laguna de celulosa resulta cuando menos cansado y tedioso. Quedan los grandes saurios, personas que en otro tiempo devoraban libros como podían devorar... pasteles de chocolate, pero de esos, lamentablemente y muy a   mi pesar van quedando los menos. 

Por ello, llegado el período de las navidades, momento que, además de  ser místico y de introspección resulta más, paradógicamente hablando, un consumismo desmedido, recomendar el reglo de libros y textos que a la larga fomenten su lectura, así como a los escritores motivarles a escribir en textos poco cansinos,, ligeros en su mensaje y más aún en su forma discursiva pues  de lo contrario, si ya de pr sí el sistema es decadente si le vamos quitan los pocos leños que tiene para avivar el fuego de la cultura, estqmos condenados sin juicio previo a un suicidio inevitable que, en otro tiempo llamé "el efecto lemin" en relación a tan curiosos animalejos. dentro de los roedores.

Así pues, lean, incansable e infatigablemente, hasta que en el cerebro  no quepa ni una palabra, ni una coma, ni una tilde más, y entonces... solo queda disfrutar del trabajo bien desarrollado aunque para eso, hay que practicarlo como todo, una sobredosis sin dosificación no vale d emucho como 12 horas en un gimnasoen un sol7o dí ay 365 tirado en el sofá de casa... Así pues, lean, disfruten y sean felices, en los libros hay mucho deeso, confío lo encuentren.