jueves, 4 de diciembre de 2014

anecdotas del lenguaje

 ¿Cuantas ocasiones habremos oido aquello de que el lenguaje es arbitrario y caprichoso y qu eno siempre hay explicaciones  del por qué determinadas palabras se llaman como se llaman, y posiblemente sea así. Otras en cambio tienen mucho significado ... tal es este caso y, ciertamente, si comprendieramos el sentido etimológico d emuchas palabras e smuy posible qu enuestra ortografía mejorase... salvando lass distancias de las liberdades lingüísticas que l aRAE se toma de vez en cuando como sucede con la psicología - ciencia d ela mente - por la sicología -ciencia d elos higos - , pero bueno, tal vez es que nuestros lingüístas  no saben mucho de tal herramienta, quien sabe

jueves, 20 de noviembre de 2014

"humor literario"

 Navegando por esas redes de la vida he encontrado una proposición interesante aunque no indica si se requiere experiencia, si se pagarña el salario mínimo interprofesioanl si es libro nuevo o usado aunque está llegando un punto en que tal vez con que haya biblioteca... no nos vamos a poner muy exigentes

EL HOBBIT Audio libro Capitulo 1 parte 1

  Es curios, leer se considera cuando la mirada se desliza por una línea de letra tras otros captando el contenido de cuanto miran. Ahora bien... ¿Qué pasa con invidentes? e incluso ¿Qué pasa con personas mayores  a las que les gusta la lectura y sus ojos no acompañan...? esta iniciativa de leer libros en archivos audio me parece excelente, como digo no solo para invidentes, sino para gente con escaso resto visual que es algo que hay más de lo que nos creemos sobre todo en una sociedad donde empieza a haber más personas mayores que niños.

Sencillamente, una buena idea, y con un texto como este de Tolkien... la aventura está casi garantizada más si está bien leído lo cual también es algo que deberían tener en consideraciones muchas veces




lunes, 17 de noviembre de 2014

¿QUÉ ES UNA PUTADA? (por Antonio Gala) jjejejej




En ocasiones las Redes sociales nos brindan la oportunidad de compartir textos que, de otro modo seguramente no llegarían a nuestras manos. Este, como ejemplo, es un texto qu esolamente tiene la intención, al menos desde este blog de esbozar una sonrisa sobre la gran riqueza del lenguaje y de la lengua española y/o castellana que, en otros idiomas no es tan rica ni por casualidad aun cuando sea más difundida por cuestiones puramente económicas y mercantilistas, véase el inglés. Así pues ríanse, y sonrían que comenzar la mañana con una sonrisa en el cuerpo es, sin lugar a dudo el mejor desayuno que le pueden dar a  sus vidas, más, si es de la mano de los que, para mí ha sido y es uno de los mejores dramaturgos que tiene nuestra literatura y uno de los más completos escritores que tuvo el siglo XX, Don Antonio, con todo respeto y cariño.



" Putada, es comparar la jubilación de un diputado o diputada con la de una viuda.
· Putada, es que un ciudadano tenga que cotizar 35 años para percibir una jubilación y a los diputados les baste sólo con tres o con seis, según el caso, y que los miembros del gobierno para cobrar la pensión máxima sólo necesiten jurar el cargo.
· Putada, es que los diputados sean los únicos trabajadores (¿?) de este país que están exentos de tributar un tercio de su sueldo del ISR. 
· Putada, es colocar en la administración a miles de asesores (léase amigotes con sueldo) que ya desearían para sí los técnicos mejor cualificados.
· Putada, es el ingente dinero destinado a sostener a los partidos, aprobados por los mismos políticos que viven de ellos.
· Putada, es que a un político no se le exija superar una mínima prueba de capacidad para ejercer su cargo (y no digamos intelectual o cultural).
· Putada, es el costo que representan para los ciudadanos: sus comidas, coches oficiales, chóferes, viajes (siempre en gran clase) y tarjetas de crédito por doquier.
· Putada, es que sus señorías tengan casi cinco meses de vacaciones al año (48 días en Navidad, más 17 en Semana Santa -a pesar de que muchos de ellos se declaran laicos- más 82 días en verano).
· Putada, es que sus señorías, cuando cesan en el cargo, tengan un colchón del 80% del sueldo durante 18 meses.
· Putada , es que ex ministros, ex secretarios de estado y altos cargos de la política, cuando cesan, son los únicos ciudadanos de este país que pueden legalmente percibir dos salarios del erario público.
· Putada, es que se utilice a los medios de comunicación para transmitir a la sociedad que los funcionarios son los únicos que representan un costo para el bolsillo de los ciudadanos...
· Putada, es que nos oculten sus privilegios, mientras vuelven a la sociedad contra quienes de verdad les sirven, hablando de política social y derechos sociales.

¡Qué Putada!
Ésta debiera de ser una de esas cadenas que no se rompen, pues sólo nosotros podemos ponerle remedio a ésto.

martes, 28 de octubre de 2014

jueves, 23 de octubre de 2014

"guitarra, amiga, mujer... y más"

querida amiga y compañera, de curvas que provocan deleite y pasi´n en quien te acaricia y te atrae hasta su cuerpo ya vibramte de deseo y pasión... Amiga que supiste sacarme el corazón de entre los dedos rasgados de un sueño, tal vez otro tiempo olvidado y que aqui junto a tí recordaba en las tardes de otoño entre un café y un lamento, junto a una chimenea que calienta mis fríos deseos de vivir. Madera que acaricia de forma fortuita mi piel, seis hilos forjan tu voz y una boca, ora callada, que atruena y estremece en dolor pasión, valentía y dicha a cuantos la escuchan...Esa eres tú, mi guitarra i compañera de viajes en el espacio en la vida, en el tiempo... y en la fantasía... guitarra, siempre tú, alguna vez fuiste mía... pero siempre guitarra.


No pocas fueron las ocasiones que en aquellas sensuales curvaturas hundía mis quejidos, mientras en tu silencio sentía el calor de una madre que con su vibrar abraza al niño con el cálido afecto de unamelodía... Sería y fría sí, tal vez en exceso, hierática, desde casi la indiferencia, perocuando tus cuerdas hablaron me dijeron la solución a mis problema, tal vez, el anhelo mejor guardado que al final supe que estaba justo ahí, escondido no más lejos de lo que era mi propio corazón y qu emi mente no oía ni escuchaban pidiendo clemencia por poder salir al a luz del día...  Cuantas noches en mi estudio en la soledad d ela locura que al músico le persigue desde la sinrazón de la vida, te miré  ala cabeza y ahí solo veía tus nacarados dientes... y nada más...




Hoy  sigues siendo mi compañera, mi amiga, mi amante cuando nada ni nadie sabe cómo hacerme salir de esta locura, siempre dispuesta al combate d ela razón y el pensamiento, d ela sinrazón y la locura, del silencio y la propia vida qu enos conmueve y nos lleva por sinuosos caminos cual guitarra fuera...

Gratitud pues para tí, oh amiga desde el infinitum más profundo hasta lo más íntimo de mi camino que un día terminará vibrando tal vez contigo... Sea pues, un elogio  de curvas y cuerdas, de madera... y sentimiento, en esencia la dicha de ser, por qué no, también mujer


Rafael Castro 
Lince Apache

lunes, 20 de octubre de 2014

"oro de otoño"




Oro de otoño

Copas de vida

De grana y oro

Así. .. es la vida.

Se prepara el final,

Que es el morir

Buscando la gloria

Del re- vivir.

Ocres de otoño

Canto de libertad

Oro de esperanza...

Y de libertad.


"Otoño poemático"
Rafael Castro MNartín
Lince Apache

jueves, 2 de octubre de 2014

“¡En papel!!!!!”

            La mañana no revestía ningún entusiasmo y acontecimiento porque estar más despierto, más entusiasmado o más feliz de sentirte muerto de sueño metido en una línea de autobús urbano entre sonnolientas respiración, y pensamientos perdidos en la vaguedad de lo absurdo. Era un viernes, es cierto, algo que anima a pensar que tal vez máñana sea diferente, sea festivo y con ello comenzar una oleada de “noes”, no madrugo, no trabajo, no obligaciones sociales, no sobreesfuerzo emocional, no hacer lo de los demás sino lo mío, no no no… pero eso era mañana, ante mí 17 horas de realidad real… impresionante.

            Pero, de repente, entre aquél cúmulo de ideas y gentes, de mochilas carpetas, maletines, bolbsos, bolsas. Entre sombreros gorros, gorras, melenas al viento, pelo de cresta, calvos y tal vez algún despistado, la vi, sí sí a ella, una señora, sin auriculares pegados a sus orejas escuchado su reproductor mp4, ipod, o teléfono inteligente… o no; estaba ahí sentada sin hacer “NADA”, impresionante… especialmente porque esbozaba una sonrisa lo cual ya en un autobús urbano es escaso y a las siete de la mañana como indico… algo casi, en vías de extinción. Más aún, no esbozaba una sonrisa, era una sonrisa en sí misma ya que la ví asonreir no solo con sus labios, carnosos, decorados con un bello carmín rojo sin ser grotesco qu ele daba elegancia y prestigio. La vi sonreír ccon aquello que pocos valora y se atreven a mirar, con esa parte que todos tenemos situado en prestigiosa e importante lugar y a donde mirar en ocasiones nos da miedo, otras vergüenza y que, ca

            Y finalmente, hizo ya la acción final… levemente abrió su bolso y saco… “Un papel”, ya saben aquellos documentos en celulosa donde escribíamos cosas y anotaciones y que hoy ya las anotamos en el teléfono o en cualquier soporte electrónico, dicen qu epor ser más ecológicos y no contaminar el medio ambiente. Y no era un papel pequeño, no señor, tenía pinta de ser… “Una Carta”, aún hay gente romántica que recibe y escribe correspondencia postal, y aún les diré más… “¡la he visto leer ese documento!!!!” ¿Acaso alguien pensó que en un autobús urbano, o en el metro no se puede leer documentos en papel… pues sí señores, aún queda gente romántica que escribe cartas postales, que leer en papel y que no necesita de tecnologías para poder estar  ahí sumergida en su propia vida mientras los demás vamos enganchados a nuestro ordenador, llamado inteligente, al wassap, al ebook, al ipod, al ipad.. entre tanto “juguetito” electrónico, hay quien tiene un trozo “EN PAPEL” y que lo lee disfrutando de aquello que ponía en él y que a buen seguro debió ser importante pues manifestaba mirada de atención y cuidado en el documento como si fuera algo delicado y extremadamente sensible, que a buen seguro lo era, no el apel en sí sino su contendio.

            Estamos perdiendo los detalles más maravillosos, aquellos que nos esboza un sentimiento, una reacción, una sonrisa, una caricia o una sorpresa. Dejar de sorprendernos supondrá de estar vivos y eso puede ser terrible para la condición humana. Lamentablemente me hubiera encantado hablar con aquella mujer pero mi parada llegó y tuve que apearme para seguir con mis prisas, mi estrés, mi iphone y disponerme a trabajar desde un ordenador pensando “Qué hubiera pasado si el hombre perdiera la electricidad  por un día, si no funcionara todo lo eléctrico ni electrónico, si las baterías se muriesen, la corriente cayera en picado y todo lo que hubiera fuera nuestra propia identidad… Tal vez aquel anónima Amiga seguiría sonriendo mientras los demás entraríamos en un pánico existencial, tan irreal como todo lo que estas viendo en este momento, pues, por si no te has dado cuento “esto” no es un papel aunque tú sí lo estés leyendo

Feliz día



Rafael Castro
Lince Apache



viernes, 26 de septiembre de 2014



Deseosos de amargarse la vida por favor abstenganse

miércoles, 10 de septiembre de 2014

I CERTAMEN LITERARI TAMARIU 2014.


                                              

Se establecen las siguientes bases. Se convocan dos géneros, narrativa y poesía, que se podrán presentar en lengua catalana, o castellana. Las obras serán, inéditas, y no premiadas en otros concursos. Podrán participar sólo autores/ras residentes en el Estado Español. Los autores sólo podrán enviar una sola obra por género e idioma, en sobres diferentes.

El tema será de libre a elección por el autor. Su extensión en poesía será de un mínimo de catorce versos y un máximo de veinticuatro, en un solo folio escrito por una sola cara. En narrativa la extensión será de un máximo de dos folios a doble espacio por una sola cara. Se presentarán cuatro copias de las obras tanto en poesía como en narrativa. Tipo de letra, estándar. En el caso de narrativa las copias se entregarán grapadas por la parte izquierda.

Los trabajos se presentarán por el sistema de Plica. En el exterior del sobre de la Plica se indicará el título de la obra, y en el interior el nombre y apellidos del autor/ora, dirección postal, teléfono de contacto, correo electrónico, y fotocopia del DNI.  

Las obras deberán enviarse por correo postal a: “I Certamen Literari Tamariu 2014”. Apartado de correos, número 212. (17230 Palamós) Girona. El plazo de admisión de los trabajos finaliza el día 19/12/2014, siendo aceptados todos aquellos trabajos que hubiesen sido depositados en la oficina de correos sólo hasta dicha fecha.

A los primeros cuarenta clasificados en poesía y a los veinte primeros en narrativa, tanto en catalán, como en castellano, se les enviará a la dirección postal de la Plica, un diploma acreditativo con su nombre y número de clasificación, así como un ejemplar del libro que se editará conteniendo las obras de los clasificados. La resolución del certamen se hará en acto público, comunicándolo a todos los autores/oras presentados, con tiempo suficiente. Los cuatro primeros clasificados en cada modalidad e idioma recibirán un trofeo el día de la entrega de premios.

El Jurado estará formado por personas competentes de la comarca en el campo de la literatura. El fallo del certamen será enviado a todos los participantes por correo electrónico, después de la entrega de trofeos. El fallo emitido por el jurado será inapelable así como cuantas decisiones adopte referidas a dudas que pudieran plantearse. Se recomienda a los participantes guarden copia de los trabajos presentados en su ordenador, para reenviarlos en el caso de estar clasificados, ayudando así a la composición del libro.

La participación en el certamen supone la aceptación total de las bases. A los autores/ras descartados por no cumplir las bases expuestas, se les notificará por correo electrónico la incidencia. Todos los trabajos serán destruidos, al día siguiente de la entrega de premios, no devolviéndolos en ningún caso.

Nota: Con la colaboración del Ayuntamiento de Palafrugell. (Girona)

lunes, 1 de septiembre de 2014

palabras cuya vibración va variando con el devenir del tiempo, d elas gentes

Se denomina así a la persona que pretende alguna distinción, premio o cargo. Con la extensión de la democracia en los dos últimos siglos, la palabra candidato es hoy harto conocida en toda la comunidad hispanohablante. No era así en el siglo XVIII, como permite comprobar el Diccionario de autoridades, que dice:

El que pretende y aspira o solicita conseguir alguna dignidad, cargo, ó empléo público honorífico. Es voz puramente Latina y de rarísimo uso.

Candidato procede del latín candidatus 'el que viste de blanco', derivado del verbo candere 'ser blanco, brillar intensamente', voz con la que se designaba en Roma a quienes se presentaban como aspirantes a cargos públicos. En el ritual político romano, los candidatos debían cambiar su habitual toga por una túnica blanca (cándida) con la que se exhibían públicamente para manifestar la pureza y la honradez esperables en los hombres públicos.


 

miércoles, 20 de agosto de 2014

jueves, 31 de julio de 2014

Quién vive... quié muere...


Ciertamente, aquél qu eno tiene gracia es un desgraciado y con semejante estigma encima dificl y doloroso cuando menos resulta vivir ya lo creo... Neruda es uno d emis poetas favoritos y cosas como esta dan ganas de seguir leyéndolo mucho tiempo

Escritor que escribe

El que escribe, en definitiva solo espanta sus miedos esparciéndolos en un papel, dejándolo fluir libremente en un correr de tinta sobre fondo blaco... Cada cual tiene su manera, los qu eescribimso lo hacemos así. ¿lo ideal, ser capaz de transmitirlo d emanera qu eseamos comprendidos cuando el día lejano en el horizonte el ser qu ehay en mí navegue libre por el espacio del no tiempo... escribimos para ser leídos, es la magia de escribir

jueves, 24 de julio de 2014

Romance del Conde Olinos - Jose Negrete - Recopilado por Joaquín Díaz

El Romance es sin duda de las formás poéticas maás antiguas que tiene documentación escrita la literatura española y casi Europea junto con las Harchas y los madrigales... Cantos qu ese utilizaban muchas veces para ir narrando de alguna forma los acontecimientos históricos del momento. Era, por así decirlo, el telediario "Culto" de la época.



El romance del conde Olinos es, además uno d elos más antiguos qu ese tienen y su musicalización aunque seguramente no es de la época ayuda a su métrica y su  escucha en esta versión tan genial.

jueves, 26 de junio de 2014

"guindillas y regadera"



         Apenas llevaba una semana trabajando en mi nuevoa empresa cuando me surgió la oportunidad de cenar con unos empresarios de una filial a  la nuestra del estado de Guanajuato en México

-         ¿Dónde los llevamos?
-         Bueno… yo creo que algún sitio con cosas en plan barbacoa, con enchiladas… esas cosillas siempre les gusta


Así pues fuimos a aquello. La comida como siempre fue cargada en carnes a la brasa, con sus chuletitas, chorizos, costillas… aderezado como no podía ser de otro modo con sus chiles picantes, sus guinguillas enjundiosas con las que rabiabas por no haber dicho que no de lo mucho que picaban… Aquello siempre da mucha sed y si mucho bebes… luego… mucho “des-bebes”, así que siendo lo propio me dirigi a los servicios, con tanta prisa y tanta historia y siendo el sitio que tampoco fuera modelo d e higiene dije “Bueno para que lavarme si total…” así qu eme dispuse a la liberación de liquido elemento de ácido olor y cálida temperatura… un suave bienestar de relajación recorría mi cuerpo y una pérdida leve de peso que siempre es algo interesante pues el cinturón en su defecto después te recuerda que comiste mucho aquella noche.

Acabado el episodio mingitorio, me fui sin pasar o rel lavabo a la cena  notando en la zona “X” cierto picor y ardor que iba, cual ópera sinfónica “in crescendo”, pero fuimos aguantando el tipo ya que siendo el último en incorporarme a la empresa ni modo era momento de presentar queja y  menos de ausentarme de semejante… reunión de muermos, la cara de “qué bien2 y adelante.

Cumplido el ritual culinario y gastronómico ya cada uno fue hacia su respectivo y el calor empezó a apoderarse d emí, sudaba cual pollo en la incubadora, un calor un ardor, por fuera y por dentro, ardía el estómago, sudaba el cuerpo   mi cabeza bullía de ideas delirantes y absurdas como “¿cuántos años tendría el cordero que nos hemos comido?¿Sería cordero? ¿Por qué el cielo es negro en una noche con farolas?” pero el picor en… ya sabes “ahí era persistente y terrible, no sabía como poner el material de modo menor pirulento, como hacer que aquello no picase, por que picaba… por qué picaba, no había caído en el detalle, pero el picor decía da igual tío yo pico y tu apagas estoque si no…

Llegué a mi casa, el sudor era fácil ropa fuera total estando solo lo mismo dá, siempre que Aurora la abuelita pelirroja de enfrente no esté que ella me demandó por ir desnudo en mi casa en una ocasión, ahí en pelota picada, julio qué calor y sobre todo que ardor fui a  la cocina cogí agua, bebí litro y medio el estómago me dijo “menos mal”, pero… “ahí” la cosas persistió… Agua, pero fría, como que no, agua del grifo, fui corriendo… no puede ser… increible… apartamentos de lujo...¡sin aguaaaaa!!! Busqué y recordé que en verano guardo un botijo, modo español de regadera  a fin de cuentas así que dije nada, este que tengo para beber esto es caso de extrema necesidad… así que me senté en mi cama que era el sitio más cómo mire hacia abajo y ahí la ví ella toda “¡roja!” un líquido rojo estaba por alrededor… ¿tal vez sangre?, ¿me hice herida?,¿me estaría desangrando…? Llamé al 112 y me dijeron

-         ¿Es sangre?
-         Oiga el médico no soy yo cómo coño sé eso
-         Chúpelo..
-         ¡Qué…!!!
-         el líquido…

Probé, no sin un asco y lo comprobé y entonces me vino a la cabeza… me había manchado la mano con chile y al parecer no me limpie la mano bien y claro el chile alojado “ahí” con el calor… y todo pues…

-         ¿oiga… sigue ahí?
-         Eh… ah, este… sí bueno, ya he … sí sí en fin es que he visto que en realidad no es sangre
-         ¿Semen… orina…?
-         Nnnnnnnnnnnnno, es… chile picante y tabaxco
-         ¿Se pone chile ahí y nos llama para contarlo…? ¡es usted un guarro!!!


Finalmente acabé lavando “aquello” con mi botijo y recordándome lavarme bien las manos cuando vaya otro día a un servicio sobre todo si comí picante y  chile tabaxco.

Rafael Castro Martín
Lince Apache

miércoles, 25 de junio de 2014

Microrrelato de Ana María Matute: Música


Se Fue Ana María, sin duda una de las grandes... confiemos que nos siga sorprendiendo desde la fantasía "del otro lado" y nos envía ideas increíbles de vidas reales... feliz viaje Amiga 
Ana María Matute, microrrelato, música
MÚSICA 
Ana María Matute 
Las dos hijas del Gran Compositor -seis y siete años- estaban acostumbradas al silencio. En la casa no debía oírse ni un ruido, porque papá trabajaba. Andaban de puntillas, en zapatillas, y sólo a ráfagas, el silencio se rompía con las notas del piano de papá.
Y otra vez silencio.
Un día, la puerta del estudio quedó mal cerrada, y la más pequeña de las niñas se acercó sigilosamente a la rendija; pudo ver cómo papá, a ratos, se inclinaba sobre un papel, y anotaba algo.
La niña más pequeña corrió entonces en busca de su hermana mayor. Y gritó, gritó por primera vez en tanto silencio:
-¡La música de papá, no te la creas…! ¡Se la inventa!

* Artículo obtenido de  http://narrativabreve.com/2013/11/microrrelato-ana-maria-matute-musica.html

Muere la escritora Ana María Matute


 Hoy las letras y los amantes de ellas estamos de serio y profundo luto... Murió una de las mujeres más populares de la RAE...
* artículo extraido de http://www.abc.es/cultura/libros/20140625/abci-maria-matute-201406251043.html

La premio Cervantes, creadora de un universo tan mágico como propio, ha fallecido a los 88 años en Barcelona

La escritora Ana María Matute (1925-2014) ha fallecido a los 88 años en Barcelona, según ha confirmado la Real Academia Española (RAE), donde ocupaba la silla K. La autora de «Olvidado rey Gudú», que recibió el Premio Cervantes hace tres años, trabajaba actualmente en otra obra literaria.
Escritora... por muchos años proclamábamos en cada primavera, por cada novela. En la avenida Virgen de Montserrat, donde vivía Ana María Matute, ha quedado un sillón vacío donde ella cartografió universos remotos. Las jornadas de la escritora comenzaban con un café y el crucigrama que culminaba en ese sillón. Luego se metía en su cuarto para amasar sus harinas novelescas. Conversar con ella era un goce de humor inteligente. Recordamos una de aquellas mañanas. Desde la terraza de su sobreático identificamos el territorio Marsé: la Ronda del Guinardó y el Carmelo. En la sala de estar, un hogar de hierro forjado.
En la mesa de centro, el «Viaje en autobús» de Josep Pla. Una lámpara con una pantalla salpicada de nombres de escritores: Torrente Ballester, Camilo José Cela, Ramón J. Sender… Videos, libros de historia y abundante literatura anglosajona en las estanterías. Cuadros: uno con grabados de «Alicia en el país de las maravillas» de Lewis Carroll; otro, con un mapa de Madrid en 1635. Las gafas de la escritora reposando sobre el Diccionario de la Real Academia de la Lengua, su otro sillón de las palabras.
Cuando la escritora hablaba de sí misma, lo hacía en tercera persona, como si apelara a esa niña traviesa que siempre fue: «¡Cosas de la Matute!», exclamaba. Hija de familia burguesa, el 26 de julio del 36, Matute cumplía 11 años: mientras ardían las iglesias, los anarquistas colectivizaban la fábrica de paraguas del padre, y la familia escondía un fraile y una monja con una cheka muy cerca de casa... «Intuíamos aquella guerra, pero no podíamos denominarla. Éramos la Generación de los Niños Asombrados».
Matute escribió su primera novela aquel verano del 36 en Barcelona y la tituló «Juanito». Por las noches iba con una linterna a la habitación de mis hermanos para leerles un capítulo, que acababa con un Continuará… Su obra estaba impregnada del espíritu de una infancia con más sombras que luces que abominaba de la ñoñería. La escritora era crítica con los niños de hoy. Harry Potter le parecía bien como estímulo de la imaginación. Le fastidiaban los cuentos políticamente correctos «porque no hay ángeles y las hadas están adulteradas» y denunciaba las carencias de esos chavales abducidos por las nuevas tecnologías: «Manejan el ordenador mejor que nadie, pero no saben quiénes eran Caín y Abel. Y no en el aspecto religioso, sino como expresión cotidiana. A los 15 años es peor, porque entonces se creen que saben. Y más grave todavía: personas que tienen una responsabilidad social y que cometen faltas de ortografía. De jovencita, si algún pretendiente me escribía con faltas de ortografía, aunque fuera el chico más guapo del mundo yo lo descartaba rápidamente. Me parecía horrible que un joven de 15 años cometiera faltas de ortografía. Fíjese… ¡Ahora me quedaría sin novio!».
En aquellos años, se deleitaba con «La recherche» de Proust y las «Cumbres borrascosas» de Bronte, que leyó a los 17 años. Todavía conservaba el libro en su biblioteca. Colección La Nave: «Se cae a trozos, no se puede ni tocar… A veces pienso: ‘¿Para qué escribir? ¡Que escriban otros! ¡A mí lo que me gusta es leer!» Y luego, añadía con una voz tristona, «resulta que no puedes vivir sin escribir...». El 6 de enero del 59, cuando ganó el premio Nadal con «Primera memoria», la Matute lo estaba pasando mal. Ya había publicado «Los Abel», «Fiesta al Nordeste», «Pequeño teatro», «En esta tierra» y «Los hijos muertos»… pero escribía cuentos semanales para la revista Garbo con su hijo Juan Pablo de pocos años en las rodillas y las manitas en el teclado de la máquina. Una foto de aquellos tiempos difíciles le acompañó siempre en su velador de escritora. Su matrimonio con el fantasmalRamón Eugenio Goicoechea había naufragado; en las «historias de niños», con las que algún crítico patoso le tejió un sambenito, la escritora se identificaba con esos pequeños náufragos que expresan la verdad que más duele; esa verdad que la edad adulta, haciendo honor a su nombre, adultera.

Estaba en todas sus novelas

Sus novelas no eran autobiográficas… pero ella estaba en todas ellas. Sucede con «Luciérnagas», censurada en su integridad y no publicada hasta 1993. Los niños, como lucecitas en el tenebroso apagón de la guerra civil. Luego, en la humillada Barcelona de la posguerra, la Matute veinteañera se sentía libre por la escritura. Y es que esa niña a la que cohibieron las monjas por su tartamudez nunca sintió la angustia de la página en blanco. Recordaba a su madre como una mujer buena pero muy severa que le sorprendió el día de su matrimonio… Le trajo una caja con todos los cuentos que Ana María escribió de niña: «Yo nunca sospeché que ella guardaba eso, jamás, pensé que aquellos cuentos se había perdido, o roto…».
Ignacio Agustí la contrató para escribir cuentos en el semanario Destino. En su juventud cultivó la bohemia en una ciudad de gabardinas y contactos furtivos. De los barrios altos se bajaba con sus hermanos al Barrio Chino: era la única chica del grupo. Al final de la Rambla entraban en un bar repleto de discos de la Piaf, el Pastís. En honor a la Matute ponían en el tocadiscos una canción que le emocionaba: «Petit garçon perdu». La inocencia florece también en los barrios bajos. En aquella Barcelona triste, recordaba, fue «donde yo conocí el amor y conocí la esperanza y donde lo creí todo. No sabía nada pero lo creí todo».
Empezamos a leer a la Matute en los años de Bachillerato –plan del 66- con «El Jarama» de Rafael Sánchez Ferlosio. Era la generación de las postrimerías de los manuales. Dos libros, «Pequeño teatro» y «Los niños tontos,» se asociaban a aquellos días de antologías escolares. Cuando se lo mencionábamos, la Matute exclamaba: «¡Oh! El “Pequeño teatro”… ¡Si es el peor libro que he escrito en mi vida! Lo escribí a los 17 años y se nota». Pero luego matizaba con picardía: «¡Hombre! Para haberlo escrito a esa temprana edad… Chapeau. Yo misma lo digo, ya ves que no soy nada hipócrita...».

Siempre reivindicó la lengua de Cervantes

Escritora catalana en castellano, siempre reivindicó la lengua de Cervantes: De padre y abuelo catalán, su madre provenía de la Rioja maternas vienen de la Rioja: «Escribo en castellano porque mi madre nos hablaba en castellano y la madre siempre influye más en la educación. Es el idioma que pienso», proclamaba. Académica y premio Cervantes de las Letras, la Matute nunca militó en el feminismo literario. Creía en las mujeres escritoras, pero no en la literatura femenina como género diferenciado, porque tampoco creía en la literatura masculina. A los dictados del márketing editorial oponía una palabra galega «¡Judiose!». La Matute. Siempre la Matute.

El rey Gudú

Cuando nadie se interesaba por la Edad Media, cuando Tolkien era un absoluto desconocido para el gran público, la Matute ya transitaba territorios míticos, con príncipes, hadas, magos y castillos... En los años cincuenta y sesenta reivindicar a Andersen, Carroll o Barrie era literariamente incorrecto; dominaba por aquel entonces el realismo social de la berza o el plúmbeo «nouveau roman».
Su ópera magna, «Olvidado rey Gudú», vio la luz en el 96 y devolvió a la escritora a la merecida actualidad literaria tras veinte años de silencio… Llevaba escrita una gran parte de la novela, hasta que le pilló una depresión brutal y el manuscrito se quedó sin terminar: «Yo pensaba que aquel libro iba a caer en el vacío porque contiene mucho elemento mágico. ¡Me adelanté veinticinco años!...» Por aquel entonces el público español no estaba tan predispuesto como ahora con «El señor de los anillos». La Matute matizaba que su trilogía «Aranmanoth» y« La torre vigia» y «Olvidado rey Gudú»- tenía más que ver con el ciclo artúrico que con Tolkien.

martes, 24 de junio de 2014

TEATRO-El caso de la mujer asesinadita - Miguel Mihura y Álvaro de la Ig...



Alvaro de la iglesia, sin duda uno d elos dramaturgos del siglo XX más buenos y sin embargo al qu epoca digusión se le dió... una lástima, confio que esto sirva de digno homenaje

jueves, 22 de mayo de 2014

Tal dí acomo hoy don Luis partió...


 


TAL DÍA COMO HOY... En 1627 murió Luis de Góngora, uno de los más grandes escritores de nuestra lengua. Seguro que habéis oído hablar de su mal carácter y de sus versos rebuscados, cultísimos, enrevesados y a veces casi incomprensibles, pero siempre hermosísimos, porque era alguien que buscaba la belleza incansablemente. También escribió muchísimos otros de verdadero sabor popular (como aquel romance que comienza con dos versos famosísimos, "Amarrado al duro banco / de una galera turquesa..."), o sonetos tan maravillosos como este que os dejo. En él se dirige a una chica y le da un sabio consejo: "Hija mía, lo que se han de comer los gusanos, que lo disfruten los humanos“:


Mientras por competir con tu cabello
oro bruñido al sol relumbra en vano;
mientras con menosprecio, en medio el llano,
mira tu blanca frente el lilio bello;
mientras a cada labio, por cogello,
siguen más ojos que al clavel temprano;
y mientras triunfa, con desdén lozano,
del luciente cristal tu gentil cuello…
goza cuello, cabello, labio y frente,
antes que lo que fue en tu edad dorada
oro, lilio, clavel, cristal luciente,
no sólo en plata o vïola troncada
se vuelva, más tú y ello juntamente
en tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada.
“Disfruta, disfruta todo lo que puedas, que antes o después te has de pudrir, hija mía, y entonces ya no habrá vuelta atrás“. ¿Conocéis un verso más increíble que este último? "En tierra, en humo, en polvo, en sombra, en nada...". ¡¡¡Fantástico Góngora!!!



¿Alguien se imagina a don Luis con veinte años, todo su pelo, sin bigote? tal vez cambiándole la fisonomí aconseguiríamos otro carácter, quien sabe. Por fortuna, contemporaneo a él apareció su antítesis, el conceptualismo puro llamado Francisco, De Quevedo por más señas quien entre burlas y sátiras luchó verso a verso con rimas casi imposibles y al qu etodo slo recordamos como alguien socarrón y burlesco pero qu etuvo poemas y versos interesantes en su tratamiento. Pero hoy es el día qu erecordamos el adiós a don Luis.

miércoles, 21 de mayo de 2014

"Homenaje a la máquina de escribir"

Todos aquellos qu enacimos en los prodigiosos años 60 la hemos tenido en nuestras manos, hemos sentido el tamborilero que llevamos dentro a golpe de tecla tras tecla mientras se estampaban en el papel letras y letras que sacaban sentimientos muchas veces brotados del mismísimo corazón... como decía Machado "golpe a golpe... y en ocasiones verso a verso" las máquinas de escribir nos ayudaban a conseguir mayor fluidez, agilidad y presentación para cualquier texto que pretendía y aspiraba a ser algún día algo serio en el mundo literario.



Las había de mil formas tamaños, colores, incluso sistemas, pero en cualquier caso máquina de escribir que llevabas a oposiciones, a exámenes a tesis, periodistas  que las portabas en unidades móviles para poder escribir allí donde saltaba la noticia... Máquinas de carro grande para poder poner folios apaisados y poder jugar a diseñador cuando no existían ordenadores, ni sistemas de edición de imágenes... por no hablar de cuantas carttas de amor no se habran fraguado entre las teclas d euna máquina de escribir de todo tipo... Hoy ya se las ve como un abuelo mayor con el ceño fruncido y la boca seria como casi con cara de enfado.... pero todos sabemos qu ehan sido grandes conocedoras d eno pocas aventuras y desventuras en el mundo escrito...

Sin embargo, cuando hablamos de tanto escritor afamado, de fama reconocida, merecida o no, nunca se nos ocurre pensar que escribió con una máquina de esscribir en sus tiempo, que seguro que kent Follet  no escribió los pilares de la tierra con estilográfica, o Pérez Reverte no escribiría con un boligrafo, de bic o de otro su primera novela, sino qu ecogería su maquina yu se ondría a escribir ahsta qu eaquello fluyera libre y plácidamente sobre el carro, tal vez de su olivetti, o de su hermes o de tantas marcas que se perdieron con la tecnología y ottras fueron transformandose en sendos equipos electrónicos llamados ordenadores, tablets... etc...

He aquí una de esas viejas máquinas, recuerdo de tiempos pasado, no sé si mejores, distintos en cualquier caso, de aquellos donde no hacia falta un enchufe para escribir sino ilusión por contar cosas, donde la pantalla se quedaba en un folio rodeando un carro circular y cuya tinta iba en una especie de bobina con la esperanza de que su tinta casi fuera eterna... Recordémoslo cuando nos quejamos de la lentitud de un windows xp o de un procesador pentium III, esto era pentium si sin duda y un pentium II nada menos, pues cinco son los dedos de cada mano pero no por eso era más rápido ni mejor , solo era más  arcaico y tal vez por ello los románticos en ocasiones nos ponemos nostalgicos de aquellos tiempos donde el esfuerzo sí era reconocido  por quienes conocían del arduo trabajo de escribir sueños y perfilar versos

Tenor Manuel Cid - Siempre que sueño las playas - Rodolfo Halffter

sobre un poema de Alberti se ha creado esta bella y sencilla canción.

Sin duda la poesía tiene su ritmo e incluso su propia melodía de tal modo qu eel músico como digera miguel angel de la escultura... "Estaba ahí yo solo tuve que sacarla y quitar lo qu esobraba"... esta es la magia de la poesía, pura música escrita en texto

miércoles, 14 de mayo de 2014

humor literario

Tal vez, los excesivamente remilgados digan que esta frase está mal construida pero ciertamente hay que ser algo tolerante con el lenguaje y permitirnos la licencia de la gran capacidad  de nuestro  idioma y no cerrarnos tanto en el significante como en su significado, en cualquier caso ésto sigue siendo una "broma literaria que sólo pretende a primera hora de la mañana sacarnos eso, una sonrisa...

 

para los rigurosos y aférrimos amantes de la R.A.E. "sdí sabemos qu elo correcto es "Entonces tú y yo qu eson" pero así ierde toda la gracia ¿no?
 

martes, 13 de mayo de 2014

"la idea 10: azul + rojo = violeta "

Esta mañana, entre lágrimas y sueños, entre  el café tomaba una temperatura no dañina para mi garganta y mis neuronas comenzaban a manifestar su intención de comenzar un nuevo día, por mis oídos comencé a escuchar ondas de radio qu eme sonaron a esperanza: "Cualición europea del PP y el PSOA", una fusión donde la derecha y la izquierda, tal vez, verdaderamente ocuparían el centro pues, cual balanza t si tiran los dos extremos con el mismo peso el fiel de la balanza quedará equidistante a los dos lados. Si este hecho fuera posible, por un momento conseguiríamos qu eel rojo qu erepresenta la pasión las ganas , el deseo y todo lo ancestral y auténticamente natural y vivo, se uniría a la fuerza, , al dominio por la fuerza, por la hostentación, lo grande se uniría a lo pequeño, incluso sería como decir el banquero o el empresario sería obrero de su empresa y el trabajador sería empresario de su propia vida, nacerá un estado y un momento cósmico sin precedentes, donde, como sucedería en las ideologías más místicas o espirituales, si unimos el rojo y el azul, la fuerza y la pasión... nace el violeta, el color que representa la transmutación, el cambio, la permuta hacia un cambio que después de toda "Crisálida", que no deja de ser una crisis, fructifica en bella mariposa, la belleza del cambio... En aquél momento, mis lusiones reverdecieron, comencé a pesar que tal vez la crisálida finalizó, que posiblemente aquello solo fue un mal trago porque no todo puede ser uniforme sería muy aburrido,  mis neuronas, como si estuvieran infectadas de polución y de repente escuchen aire fresco comenzaron a reavivarse como se reavivan las brasas de una chimenea cuando el fuelle sopla sobre ellas suavemente...  Sería el principio del fin d elo que tenía pinta de ser un suicido en masa como se escribió en algún blog "el efecto lemin" que nos engulliría a todos.... mis parpados casi se abren hasta su extremo y el café perdió su inercia de ser girado pues ante semejante ilusión mi cuerpo se paralizo físicamente y reactivó energéticamente, como no podía ser de otro modo, a fin de cuentas cinco litros de mi cuerpo son rojos, mi corazón palpita en rojo y como hombre el azul es uno de mis colores favoritos, así que la cosa era perfecta. Más aún, miré el calendario "Martes 13", claro sin duda el mejor día de la buena suerte del mundo pues raro es el día en España que es martes y 13 y no piense en la suerte buena o mala... bueno, sí y unas empanadillas de Móstoles que no vienen al caso...



Por un momento me acordé que en mis tiempos de juventud, de los que no hace tanto y por ello recuerdo, había un grupito, no llegó a ser más de dos, qu ese llamaba Azul y  negro... pero rojo y azul, la camiseta del Numancia en Castilla y la del Barcelona en Cataaluña y poco más... pero sin duda la mezcla sería buena en todos los sentidos en todas las doctrinas en toda la vida cotidiana la belleza del morado, véase los cristianos cuando lega el "ad viento" el color es... morado, llámese violeta o como se quiera... es un color que implica cambios significativos, en algunas doctrinas parasanitarias, como la tecnica metamórfica los simbolismos son una mariposa y un color, el violeta...  Ciértamente este es el momento... ¿Lo habrá oído todo el mundo? ¿Será una alucinación mía? porque si es una alucinación mía ya podían tenerla mucha más gente y llegar a un número suficiente para que ésto pudiera volver a ser, o fuera de nuevo rememorando lo antiguo, una sociedad de hecho y de derecho, de libertades y felicidad, de disfrute de cada minuto y no de descofianza a ver si llego a mañana... decididamente, este día, festividad de la virgen de Fátima era el indicado para hacer un milagro. Tal vez podramos soñar con un mundo donde efectivamente no haya más trabajo, ni más paro, donde la gente no haga actividades qu eno le gusten ni le interesen y que sean gente interesado en disfrutar de su trabajo más que en hacerlo bien y correcto "para los demás". Tal vez, ese momento en el que todos no srespetemos aunque todos pensemos distinto y olvidemos cruzadas del medievo de salvar a la humanidad preocupandonos de salvarnos  anosotros mismos no de la muerte, sino de la ignorancia y la estupidez humana tan extendida po rel mundo y fiel ejemplo d elo qu etambién es una pandemia... Un mundo donde aquello que te gusta es lo que vas a hacer, con sacrificio sin duda cuando sacrificio significa "sacro-oficio" trabajo sagrado, pura espiritualidad y pura magia... ese es el sacrificio mejor trabajando con el éxtasis de trabajar en lo qu ete gusta aunque no llamemos trabajo a esa ocupacón, hasta ahora y  con nuestra vida plenamente realizada ¿te imaginas? Así lo sentí por un  instante en esta mañana... esto sí que era un "canto a la libertad" como decía mi conocido José Antonio "que estás en los cielos" o donde sea...



Por lástima, y por el momento solamente, aquello de esfumó como se disipa la bruma en la mañana y volvieron a  aparecer las corrupciones, los prevaricadores, abusos, estafas, reyertas, etc... y todo volvió a estar como un día más... Así pues, volví a darle vueltas al café con sus tostadas y desayunamos un día más como todas sus mañanas aunque fuera un café nuevo con un sabor algo más dulce y un canto de esperanza entre neurona y neurona dentro de mi cabeza.

Confío que este sentimiento os lo haya transmitido más rápido qu ela gripe y podamos disfrutan y expandir lo por el mundo para que quede erradico del mundo la estupidez y la ignorancia y podamos vivir cada día más en paz con todos y con nosotros.... 


 Rafael Castro Martín
Lince Apache

viernes, 9 de mayo de 2014

LA PALABRA EN CASTELLANO CON MÁS ACEPCIONES

INTERESANTE CUANDO MENOS, SUENA A GUASA INCLUSO BURLA PERO ES ALGO QUE, COMO DECÍ AAQUEL ESTA ACEPTADO EN LA rae

martes, 29 de abril de 2014

el placer de.. leer

Es sabido que los escritores ... escriben pero evidentemente, que duda cabe, para que haya escritores es razón casi imprescindible que, al otro lado, cual emisora de radio o televisión, haya alguien qu elea... por eso, la práctica de leer agudiza músculos oculares que de otro modo no se usan y de hecho cuando hay mucho tiempo sin leer llega un momento tráfico enel qu ese pierde el hábito y se nos "olvida2 literalmente leer, y entonces es algo verdaderamente dram´çatico ya que hay que retomar tdo lo olvidado... dura tarea esa sin duda.





Tal vez, si les enseñamos a los niños algo tan elemental como esta viñeta, marcarles un cauce de por qué y para qué leer... fomentemos la lectural, con el la dicción, el idioma, el vocabulario, los giros, la expresión y sigamos ascendiendo siendo cada vez má shumanos y menos borregos ¿se animan a animar a los jóvenes? pues a por ello

jueves, 24 de abril de 2014

aquella tarde de febrero.mpg (+lista de reproducción)



Un bello poema de un buen amigo.... bien merece un homenaje "en vida"

martes, 22 de abril de 2014

honestidad gráfica... ¿no les parece?



El gran Gabo, y no digo grande porque haya muerto como en tantas ocasiones sino porque fue, posiblemente después de Cervantes, el escritor hispanoamericano  más reconocido y divulgado... El propio García Márquez decía que debía ser la RAE abierta y tolerante y aceptar que ya no hay B  y v, que no existe G y J, que hoy todos pronunciamos todo con B y todo con J y que si aceptamos setiempbre o sicología bien apto es aceptar estas consideraciones.

Por eso, y sólo por ello vease palabras de igual sonoridad  por este motivo y cuan diferente significación puede conllevar sin perjuicio de su grafía, como también Juan Ramón lo decía y hacía poniendo G y J donde buenamente le venía en gana, claro que cuando uno es un premio nobel tal vez se le permiten estas dispensas

miércoles, 9 de abril de 2014

José Hierro... qué bello soneto





Soneto de hoy de siempre de nunca,
pues de todo, y de nada,
hay en la vida de un poeta
que lo es todo y no es nada
siendo que nada, lo fue también en todo...

Este poema que suena a funesto y triste, a profundo y oscuro, en realidad fue escrito a su recién nacida nieta así pues lejos de ser un canto de pesimismo es una alabanza al optimismo y la ilusión de seguir viviendo

José Hierro del Real. (Madrid, 3 de abril de 1922-21 de diciembre de 2002). Poeta español, crítico de arte y académico de la Real Academia de la Lengua. Está  considerado como una de las voces más representativas de la poesía social de posguerra.



"VIDA"
Después de todo, todo ha sido nada,
a pesar de que un día lo fue todo.
Después de nada, o después de todo
supe que todo no era más que nada.
Grito «¡Todo!», y el eco dice «¡Nada!».
Grito «¡Nada!», y el eco dice «¡Todo!».
Ahora sé que la nada lo era todo,
y todo era ceniza de la nada.
No queda nada de lo que fue nada.
(Era ilusión lo que creía todo
y que, en definitiva, era la nada.)
Qué más da que la nada fuera nada
si más nada será, después de todo,
después de tanto todo para nada.

lunes, 31 de marzo de 2014

Jaime Sabines en su aniversario... del adiós





Dicen que todo encuentro es doloroso, especialmente cuando encuentras a alguien capaz de escribir esto justo celebrándose el aniversario de su muerte...


Pero siempre es mejor ahora qu eno nunca, y descubrir estas frases tan sobrecogedóramente hermosas... si, sin duda lo fue, un poeta, un amante del sentimiento más qu ed el aépica, de la vida más qu ed ela muerte, del amor, antes que el sufrimiento por la guerra y el odio... Gracias Maestro

viernes, 28 de marzo de 2014

el poder de una palabra... mágica herramienta

Muchas, muchísimas veces no somos conscientes de que tenemos en nuestra boca, y en lo qu ealgunos "finos" llaman, "nuestro aparato fonador" una herramienta de destrucción masiva y de creación sin límites, todo en el mismo envase y de serie. Me refiero claro está a la capacidad de hablar, de expresar, sentimientos, emociones, recuerdos, nostalgias, dolores, alegrías, penurias... incomodidades, reproches, dichas, aventuras, bianventuranzas... todo se dice desde nuestra voz, no desde nuestra bvoca pues la escritura es una voz... silenciosa es cierto pero con igual poder destructivo y creativo.. Masaru Emoto, físico japonés demostró que un nombre o un término escrito sobre un vote de vidrio lleno de agua, es capaz molecularmente de cambiar su cirstalización cuando se congela, lo cual indica qu ela palabra escrito no es solo un grafismo de una idea, tiene su energía en sí misma y po rello también hay que tener cuidado lo que es escrito sobre tdo en medios d ecomunicación masiva como prensa, publicidad etc...

¿Ejemplos? ¿Cuantas veces hablamos en general de enfermedades... de ir contra las enfermedades... de quitar los dolores y no las causas de los mismos? hace poco he leído una oración a favor d elos enfermos de cáncer... es decir, que tenemos que tener más enfermos de cáncer... luego dicen no no, eso no he dicho, no perdone pone "oración a favor d elos enfermos...." es decir, que haya más... claro luego lo shospitales están llenos y aún seguimos "luchando contra el..." no importa llamalo SIDA, Cancer, tuberculosis, paludismo... ¿Hay alguien que esté a favor de todo esto? entonces¿por qué luchar en contra? y si todos vamos a una porque no ir a favor, esto es, a favor de la salud, oración por la salud d ela gente... ¿Enferma? no, que se autoayuda... una enfermedad la puedes ver como algo trágico oc como un proceso qu ela vida t eh apuesto para qu epares tanta actividad y frenesí y así poder crecer como individuo... así que oración por los.... "Que se autoayudan" ¿A que suena menos trágico? por ejemplo, oración por los muertos... ¿Lo muerto es un cuerpo, el ser sigue vivo en tu recuerdo en tu corazón en tu vida... luego oración por "los qu epartieron" menos trágico ¿verdad?

Cierto, así parece la vida más bella, pero el qu esea bello o sea horrible depende muchas veces de las gafas con las que lo mires y de eso tenemos la culpa todos los qu ehablamos, con voz sonora o escrita, los qu eescribimos, los qu egesticulamos con lenguaje no verbal... Esto quedará en mi blog sí, pero mañana, seguirá estando y pasado y al otro y si es positivo generará alegría y dicha, si es triste generará angustía... que vende más sin duda y qu enos hunde más sin duda también...

planteatelo cómo quieres que sea tu vida y ve fabricándotela palabra por palabra... y así lee... y escribe, desde la alegría de estar vivo y no desde la angustia de que un dí ate morirás... ¿Feliz vida y feliz día

Rafael Castro
Lince Apache

miércoles, 26 de marzo de 2014

¿Y usted... también la usa?

Soy persona a  la que le gusta jugar con ella... aunque en ocasiones es escurridiza... hay quien la lleva hacia la derecha, otros  a la izquierda, a ellas les da lo mismo por donde vaya mientras vaya con fundamente... a mí, personalmente me es algo indiferente, la dejo moverse libremente por do quiera que vaya ora aquí ora allá, incluso, y es lo mejor la voy compartiendo indistintamente con hombres y mujeres que me confiesan que ellos también la sacan de vez en cuando y, en no pocas ocasiones, la sacan más de las que debieran y claro, con ese contexto y en esa situación en ocasiones, surgen cuadros algo "embarazosos", de confusión sobre quien se cree... por esto por aquello y de repente es como una epidemia, ante el silencio y el estupor y como si nadie se quiera sentir menos que nadie, aparece un virus contajioo de sacarla todos, utilizarla indiscriminadamente, sentir la humedad misma que produce su uso, aquella situación viscosa, empastada y pastosa, que de repente rompe totalmente el silencio y en ocasiones ejercita la acción... 

Sí, creo que es algo que millones, y digo bien, millones de personas usamos diariamente sin ser conscientes de que gracias a ella, hemos conquistados mundos, creado sres, conocido amigos, algunos enemigos, abierto mercado, cerrado fronteras, impuesto criterios... dominado hombres humillados seres, domesticado animales, suplantado personas, corregir, cambiar y mejorar a otros... u otras... y ahí está siempre en su sitio eso sí, blanda o duro, limpia o sucia, seca o húmeda... La lengua española siempre ha sido rica en  significados y significantes y por ello podemos hacer juegos de palabras como los que he intentado hacer aquí para sacársela a ustedes... esta vez la... sonrisa claro está


Feliz día

Rafael Castro
Lince Apache

martes, 25 de marzo de 2014

¿Qué es una putada?



¿QUÉ ES UNA PUTADA? (por Antonio Gala) jjejejej
· Putada, es comparar la jubilación de un diputado o diputada con la de una viuda.
· Putada, es que un ciudadano tenga que cotizar 35 años para percibir una jubilación y a los diputados les baste sólo con tres o con seis, según el caso, y que los miembros del gobierno para cobrar la pensión máxima sólo necesiten jurar el cargo.
· Putada, es que los diputados sean los únicos trabajadores (¿?) de este país que están exentos de tributar un tercio de su sueldo del ISR.
· Putada, es colocar en la administración a miles de asesores (léase amigotes con sueldo) que ya desearían para sí los técnicos mejor cualificados.
· Putada, es el ingente dinero destinado a sostener a los partidos, aprobados por los mismos políticos que viven de ellos.
· Putada, es que a un político no se le exija superar una mínima prueba de capacidad para ejercer su cargo (y no digamos intelectual o cultural).
· Putada, es el costo que representan para los ciudadanos: sus comidas, coches oficiales, chóferes, viajes (siempre en gran clase) y tarjetas de crédito por doquier.
· Putada, es que sus señorías tengan casi cinco meses de vacaciones al año (48 días en Navidad, más 17 en Semana Santa -a pesar de que muchos de ellos se declaran laicos- más 82 días en verano).
· Putada, es que sus señorías, cuando cesan en el cargo, tengan un colchón del 80% del sueldo durante 18 meses.
· Putada , es que ex ministros, ex secretarios de estado y altos cargos de la política, cuando cesan, son los únicos ciudadanos de este país que pueden legalmente percibir dos salarios del erario público.
· Putada, es que se utilice a los medios de comunicación para transmitir a la sociedad que los funcionarios son los únicos que representan un costo para el bolsillo de los ciudadanos...
· Putada, es que nos oculten sus privilegios, mientras vuelven a la sociedad contra quienes de verdad les sirven, hablando de política social y derechos sociales.

¡Qué Putada!
Ésta debiera de ser una de esas cadenas que no se rompen, pues sólo nosotros podemos ponerle remedio a ésto.

El poder curativo d ela palabra... casi na


por primera vez en mucho tiempo, dos blogs, leyescribe y re-sonando tiene el mismo artículo porque hay un punto de inflexión entre la literatura y la terapia de sonido y ella es: "la palabra", sin duda lo qu enos diferencia del resto de los seres vivos de este planeta en esta dimensión espacio tiempo

lunes, 24 de marzo de 2014

Esperanzas de sueños... rotos

Cae el ocaso de los tiempos y poco apoco parece que todo va en declive...  Cayeron todo slos mitos, todas las esperanzas de sueños... rotos por la razón d ela lógica aplastante del desván del "realismo" y hunde y destroza el "trastero de los ilusiones ensoñadas"... Cae la tarde y ves cuan frágil es la vida, cuan extraña la realidad... fácil que se vaya lo buena y dificil mantener la verdad... 

Cayeron los Reyes Megos, ni Reyes, ni Magos, tal vez ni tan siquiera fueron de oriente e incluso puede que ni vinieran pues, si hacia Belén fueron, bien tuvo que ser de occidente...  Los niños dejaron de venir de París y tornaron a nacer encerrados en un vientre humano de puro amor y luz divina pero que el romanticismo tornaba algo mágico procedente de aquello que, los mayores daban en llamar "ciudad de la luz", claro - decía en mi ignorancia - por eso a nacer le llaman el "alumbramiento"... ilusión la del infante. Cayó mi mítico "día de cumpleaños", aquél mágico momento en el que decidí o el destino decidió, o quien quiera que fuere, tuvo a bien que viniera a este mundo, un día de glorias, alegrías, regalos, aventuras, donde se confirmaban los amigos y los no tan amigos también dejaban claro su rango social y afectuoso para con uno... Ese día en el que todos se acordaban de tí y te estiraban de las orejas tal vez para que fueras más burro con semejantes apéndices más estirados. Un día que me prometí a  mí mismo qu eNUNCA sería día de trabajo pues para eso, decidí venir al mundo en verano aunque con el tiempo... el verano pasó a ser una estación de fiesta y frenesí a una estacion... Más" como tantas otras con mucho más calor  e incomodidades donde también se trabaja y estudia mal pero se estudia a los qu easí nos gusta divertirnos...  y un año, el día d emi aniversario de vida, finalmente, me tocó romper mi promesa, mi iilusión valdía... y segui trabajando, como lo fue el día 1 de agosto, momento mágico en mi familia qu eera conocido por sr la gran gesta familiar de reunión con mi familia en Andalucía... Un viaje épico que ahora se hace apenas en tres horas po rtren y apenas seis por coche pero qu eentonces, con aquellos gehículos y aquellas carreteras... raro era quien lo hacia en un solo día con un único conductor... Dormiamos en Bailen y así el día 2 de agosto llegabamos finalmente a la qu efue la capital de Al Andalus, Cordoba

Mi último mito se me va desmembrando pcoo apoco y voy sintiendo que aquello qu eera una ilusión... va a seguir siendo la esperanza de sueños... rotos... Yo confiaba que había pintores, músicos, escritores que vivían única y exclusivamente de eso de su música, su literatura, su pintura... tal vez antaño sí, algunosm, sin duda los más atrevidos y aventajados de su momento, tal vez un Cervantes, un Gongora... pero hoy voy viendo que en la inmensa mayoría, raro es quien puede decir "yo vivo d emi música, d emi pintura, d emis libros... o de mi arte", todos son funcionarios, profesores, confeenciantes, docentes, ingenieros, arquitectos... ge te de alta cuna donde la necesidad de comer está cubierta y donde aquello no es sino un entretenimiento en donde se sacia su vocacion mientras tiene su profesion qu ele da cada día de comer en l amesa caliente. Literatos puros, qu esolo vivan de sus novelas, su dramaturgia, no digamos su poesía o su ensayo.. ¿Quien hay por ahí qu eviva de su poesía, de vender sus versos o explicar sus ensayos? tdoos dan conferencias, hacen oratorios, recitales, cursos, clases magistrales... exposiciones ... Y yo pretendiendo vivir de mis letras, de mis sueños ensoñados de poeta enamorado de la vida... y del pasado...

Miré atrás y vi... Gaspar Sanz, músico... sí y catedratico, Aklfredo Kraus Tenor... sí y catedrático, García Abril compositor sí y profesor en el real conservatorio de Madrid entre otros... y así etc, etc, etc...

En este país... sobran dedos de una mano los concertistas de primera línea qu esalen cada año y sin embargo salen cientos de licenciados en los conservatorios superiores de música... ¿licenciados? ¿Acaso un abogado un médico un ingeniero no salen buscando trabajo locamente nada más acabnar la carrera? el músico en este país... cuando acaba se toma, cuando menos un año sabático... y hablo de mi tierra, d emi conservatorio, donde lo he visto y oido por más de uno... Se quema la gente sin salir del horno todavía, se frustran sus ilusiones y finalmente hay que irse de aquí para poder triunfar en este mundo del "arte" y no poder decir soy "artista" porque siempre se tiene tendencia  atene rotra idea d elo qu ees un amante del arte... 

Cuando se hunde el desván de los sueños rotos... solo cabe pensar que la esperanza es la última llama qu ese apaga y que prenderá las demás agotadas en el olvido y un día, Dios quiera sea pronto, la esperanza alumbre de nuevo la ilusión, el deseo, la pasión, el entusiasmo y tantas llamas olvidadas en el desprecio y la indiferencia... 

Confíemos que sí sea para el mayor bien de todos y del arte que vibra en nuestros corazondes.... 


Rafael Castro
lince Apache